L’art est une porte ouverte sur l’âme, une voie par laquelle les profondeurs invisibles de l’inconscient trouvent leur forme et leur voix. Pour Carl Gustav Jung, la créativité artistique n’était pas seulement un acte esthétique, mais un processus vital, un dialogue entre le conscient et l’inconscient. Dans chaque trait de pinceau, dans chaque mot gravé sur la page, l’inconscient se manifeste, révélant des vérités cachées, des conflits intérieurs et des aspirations inexprimées. L’art, dans la pensée jungienne, est à la fois une expression de soi et un chemin de transformation, jouant un rôle essentiel dans le processus d’individuation.

L’individuation, ce voyage vers la complétude, exige une rencontre avec toutes les facettes de l’être : les ombres, les lumières, les désirs et les peurs. L’art, par sa nature symbolique et intuitive, devient un outil privilégié pour explorer ces dimensions. Contrairement aux mots, souvent contraints par les limites de la logique et de la raison, les images et les symboles permettent d’accéder à des vérités qui échappent à la compréhension consciente. Créer, c’est plonger dans le flux de l’inconscient, puiser dans ses eaux troubles pour en extraire des formes, des couleurs, des sons, qui portent en eux une signification plus vaste.

L’acte de création artistique permet d’entrer en contact avec les archétypes, ces motifs universels qui peuplent l’inconscient collectif. Chaque œuvre d’art, qu’elle soit un tableau, un poème ou une sculpture, est une incarnation de ces archétypes. Le héros, l’ombre, le sage, l’anima– toutes ces figures trouvent leur expression dans les récits mythologiques comme dans les œuvres contemporaines. L’artiste devient un canal, un médiateur entre l’invisible et le visible, entre le collectif et le personnel. Il ou elle traduit les énergies de l’inconscient en formes tangibles, offrant à la fois une catharsis personnelle et une contribution à l’humanité tout entière.

Créer, c'est donner vie à quelque chose qui n'existait pas jusque-là - une conversation, la solution à un problème, un mot adressé à un ami, le réagencement des meubles dans une pièce, un nouvel itinéraire pour rentrer chez soi en évitant des embouteillages.

Nul besoin pour ce que vous créez, d'être vu, enregistré, vendu ou mis sous verre pour accéder au rang d’œuvre d'art. Par notre simple existence, nous sommes créateurs, au sens le plus profond du terme, en créant notre expérience du réel et en composant le monde tel que nous le percevons.
Nous sommes perpétuellement immergés dans un océan de matière indifférenciée, dont nos sens recueillent des bribes d'information. L'univers extérieur que nous percevons n'existe pas en tant que tel. Par le biais d'une série de réactions électriques et chimiques, nous générons une réalité interne. Nous créons forêts et océans, nous créons la chaleur et le froid. Nous lisons des mots, entendons des voix, forgeons des interprétations. Puis instantanément, nous produisons une
réaction. Le tout dans un monde que nous avons que nous avons nous-mêmes forgé.

Que nous créions ou non de l'art de manière formelle, nous menons tous une vie d'artiste. Nous percevons, nous filtrons et collectons des données, puis nous créons une expérience, pour nous et pour autrui, sur la base de cette masse d'informations. Consciemment ou inconsciemment, par le simple fait d'être en vie, nous participons activement au processus continu de création.

Mener une vie d'artiste est une manière d'habiter le monde. Une manière de percevoir. Une pratique de l'attention. Affiner notre sensibilité pour nous mettre au diapason des notes les plus ténues. Rechercher ce qui nous attire et ce qui nous rebute. Être à l'écoute des nuances de sentiments qui jaillissent et de la direction dans laquelle ils nous mènent.

Choix éclairé après choix éclairé, la vie entière est une forme d'expression de soi. Vous existez, en tant qu'être créatif dans un univers créatif. Une œuvre d'art singulière.

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Si l'expression artistique est toujours l'une des premières cibles des régimes autoritaires, c'est bien parce qu'elle nous permet d’affirmer notre liberté créatrice, notre singularité. Pour aider les détenus à se reconstruire, l'exposition "Talents cachés" présente ainsi chaque année quelque deux cents œuvres réalisées dans les prisons d'Ile-de-France. "Peu importe la qualité artistique de leur travail, même si certains tableaux sont vraiment magnifiques, l'essentiel est dans cette dignité retrouvée au travers de l’œuvre accomplie", commente François Charron, coordinateur de l'exposition. L'art peut être un refuse mais il représente aussi parfois un choc. "Lorsque Picasso a peint Guernica, il y avait quelques chose de l'ordre de la dénonciation. Avec sa série de tableaux Nous ne sommes par les derniers, le peintre slovène Zoran Music rappelle l'horreur vécue dans les camps, ce qui est une manière d'interroger sur la barbarie humaine, décrypte Thierry Delcourt. A sa manière, l'artiste nous fait réfléchir sur notre histoire et nos valeurs en parlant autrement que ne le ferait un psy, un sociologue ou un homme politique...".
Alors qu'en décembre dernier une professeure de français était accusée d'islamophobie pour avoir montré à ses élèves de 6ème un tableau du XVIIème siècle représentant des nymphes nues, de nombreuses voix s’élèvent pour s'inquiéter de ce "puritanisme" qui modifie le rapport de certains élèves à l'art. "Des élèves s'offusquent de voir des personnages de prostituées chez Maupassant, Zola, Hugo", dénonce par exemple dans une récente tribune l'écrivain et professeur de français Grégory Le Floch, qui rappelle le rôle essentiel de l'art dans la construction de soi. "La littérature ne cajole pas, estime-t-il, elle désaxe, décentre, désosse le lecteur pour lui permettre de penser autrement, contre lui-même, en entrant dans la pensée d'un autre". Nourrir notre esprit critique, faire évoluer notre regard sur le monde et sur nous-mêmes, provoquer parfois un déclic salvateur... C'est sans doute aussi pour cela que l'art embellit notre vie.

Qu’est-ce que l’on trouve beau ? Très beau ? Absolument beau ? Où se cache la beauté ?

Dans le timbre d’une voix. Dans l’énigme d’un nez. Dans un trait de lumière sur un rideau. Dans la majesté d’un adverbe. Dans une pâte en train de cuire dans le four. Dans la tendresse d’un geste. Dans une élégance qui suggère. Dans la douceur d’une matière. Dans une relation, qui nous sauve du déluge. Où peut-être dans un savoir-faire à l’exquise minutie. 

Le beau n’est pas un caprice, c’est une aventure qui nous engage. Au sens large, c’est ce qui nous plaît, ce que l’on trouve admirable. Facile n’est-ce pas ? La beauté pourrait donc être simplement entendue comme l’alchimie de la rencontre entre un sujet et un objet. Son antonyme le plus évident est la laideur, et par extension, tout ce qui nous laisse indifférent. Car la beauté vient toujours ajouter « quelque chose ». Elle n’est pas juste un « agrément », elle une appréciation profonde, une apparition marquante qui vient chercher notre émotion. Mais justement, comment se fait-il que la vue de certaines choses nous touche à ce point ? D’où vient cette émotion ? De l’harmonie comme le pensent les Grecs ou du divin comme l’évoque Saint-Augustin ? Ou peut-être d’une expérience propre à chacun ainsi que le propose David Hume ? Et si, comme l’analyse Kant, le Beau provenait d’un jugement à part, d’un mélange de raison et de sensibilité, qui nous détache du besoin d’utilité ? A moins que tout cela ne soit, comme le dit Pierre Bourdieu, qu’une question d’éducation et de capital culturel ? Si des goûts et des couleurs on ne discute pas, il faut pourtant admettre qu’ils se construisent, s’éduquent, se norment, se conditionnent, se débattent. Plutôt que « Qu’est-ce qui fait la beauté ? », ne faut-il pas se demander ainsi que le propose Charles Pépin : « Que me fait la beauté ? ». Comment agit-elle sur moi ? Et comment éclaire-t-elle mon existence ?

extrait de l'article La couleur verte : le guide complet www.adobe.com

Le vert est une couleur fraîche, relaxante et agréable à l'œil. C'est la couleur de la nature. Le vert a un lien émotionnel fort avec la sécurité. Le vert foncé est aussi couramment associé à l'argent. C'est donc la couleur du printemps, quand tout prend vie. Le vert représente l'équilibre, la nature, l’écologie, le printemps et la renaissance. C'est le symbole de la prospérité, de la fraîcheur et du progrès. Plusieurs partis politiques écologiques se font appeler « les verts » à travers le monde. Le billet vert est aussi le terme utilisé pour désigner le dollar américain. Dans la culture japonaise, le vert est associé à la vie éternelle. Peut-être parce que le vert est si commun dans la nature, il est principalement associé à la croissance, à la vie, à l'énergie et à la fertilité. C'est la couleur la plus cicatrisante et apaisante pour l'œil, et il a été prouvé qu'elle améliore la vision, la stabilité et l'endurance des spectateurs humains.

Nous utilisons le vert dans la conception d'espaces destinés à favoriser la créativité et la productivité, et nous associons le vert au progrès, à l’élan. Lorsque le feu tricolore est au vert, on avance, on va de l’avant. En présence de vert, votre glande pituitaire est stimulée. Vos muscles sont plus détendus et votre taux d'histamine dans le sang augmente, ce qui entraîne une diminution des symptômes d'allergie et des vaisseaux sanguins dilatés, ce qui facilite les contractions musculaires. En bref, le vert est apaisant, anti-stress et, un peu paradoxalement, revigorant. Il a été démontré qu’il améliore la capacité de lecture et la créativité.

Si nous interrogeons le poète : « Quoi de neuf ? », il risque de répondre : « Tout ». L'enfant en lui est intact, éveillé, alerte, et voit chaque parcelle du monde pour la première fois. L’éblouissement - couleur si pure de l'enfance - n'est pas déraciné. L’usure ne peut jouer son rôle, ne peut ensevelir l’élan pour le créateur. Au contraire, son attente la plus vive est de se laisser surprendre par l’inattendu, « l’invu », le renouvelé, car c’est du sang neuf. Cela vient le redresser, le sortir des limbes, lui arracher une coulée de sève et lui offrir l’éclat de rire en même temps qu’un repos très provisoire. [...]

Les mots amènent à la peinture mais restent sur le bord. Ils sont impuissants à en pénétrer les pouvoirs. Les mots sont des béquilles qui permettent de faire un petit bout de chemin. Dans un premier temps, ils peuvent servir à ouvrir les yeux enlisés dans les habitudes, montrer que l'on voit davantage avec ce que l'on a dans la tête que devant les yeux. Mais la plus grande partie du chemin reste hors de leur portée, puisque l'art, justement, est au-delà.

J’ai rendez-vous chaque matin avec la beauté du monde. La beauté du monde est assise en face de moi. La beauté du monde change de chaise chaque jour. La beauté du monde, à mon réveil, s’appuyait, rêveuse, sur le portail blanc d’une maison de l’autre côté de la rue.  Hier la beauté du monde était assise en tailleur sur les fleurs que je venais d’acheter, des roses d’un blanc crémeux. La beauté du monde est discrète, connaît la splendeur de l’humilité. La beauté du monde sait se rendre invisible et passer incognito sur les ailes de Mozart ou dans les cavalcades de Bach. La beauté du monde ne dédaigne pas non plus le jazz. La beauté du monde est belle de ne rien dédaigner. Tout lui est refuge, temple, scène.  La beauté du monde a posé ses mains de neige sur mes épaules. Elle m’a regardé droit dans les yeux, m’a dit : toi, tu devrais faire comme moi, longtemps dormir, longtemps mourir, une cure d’absence et de silence, regarde comme ça me va bien.

Et la beauté du monde s’est mise à danser sur le bureau – une danse maladroite, adorable. J’ai  souri.  Je me suis préparé une troisième tasse de café, les deux premières ne comptent pas, les deux premières ne comptent jamais.  La beauté du monde s’est assise au bord de la tasse, m’a dit : devine d’où vient ma fraîcheur. Je ne sais pas, lui ai-je répondu, écarte-toi un peu, je ne veux pas t’avaler avec mon café. La beauté du monde a éclaté de rire, a fait le tour de l’appartement, mis son nez dans mes carnets, ramassé un pull qui avait glissé d’un fauteuil, s’est penchée à la fenêtre, s’est retournée en criant : ma fraîcheur, tu sais, c’est parce que je désespère et  que j’espère dans le même temps, à chaque seconde, ça me va bien au teint, tu ne trouves pas ? Puis la beauté du monde est partie dans toutes les directions à la fois et je suis allé me préparer une quatrième tasse de café.

C’est parce que le geste du créateur est « une geste » au sens du Moyen Âge, c’est-à-dire une narration, une intention, une provocation, une interrogation, et non une « gesticulation ». Dans la relation entre art et science, le corps a été omniprésent dans les œuvres. Parfois pour décrire la beauté, la tendresse, l’érotisme, la cruauté, l’agilité et toutes les formes d’action ou de relation entre humains et animaux, entre le vivant et la matière ou la nature. Le corps du peintre a toujours été impliqué. Pour beaucoup, le tableau est une sculpture à plat que l’on façonne avec son corps. Mais depuis quelques années, l’accent a été mis, par certains artistes, sur le corps du peintre comme acteur de l’œuvre, en plus de la main qui peint. Le peintre devient pinceau. Sa pensée et ses émotions sont exprimées par des déambulations, des jaillissements de mouvement du corps. Le corps lui-même devient parfois œuvre dans des « installations » où il se présente nu ou affublé d’accessoires.